Capítulo VEINTINUEVE

Un Agosto caliente cayó sobre Londres, el hedor de coagulación comenzó a echar a los habitantes de la ciudad al aire dulce del campo. Peter estaba más que listo para regresar a New Hampshire. Cada vez era más evidente que Londres no le hacia bien. 

Casi todos los días estaba lleno de imágenes que surgían de la nada, tenía dificultad para concentrarse. Pesadillas y sudores cuando dormía, y al despertar la melancolía. Oyó el sonido de armas de fuego y granadas cuando no las había, sintió que su corazón comenzaba a martillar o sus manos temblaban sin ninguna razón. Era imposible bajar la guardia, independientemente de las circunstancias. 

Lo único que ayudó a Peter fue el licor, ahogado en alcohol calmó su cerebro en ebullición. Y trató de medir sus efectos para que pudiera estar sobrio cuando tenía que hacerlo. Ocultaba la locura que lo invadía lo mejor que podía, se preguntó cuándo o cómo o si iba a mejorar algún día. 

En cuanto a Belén... ella era un sueño que tenía que dejar ir. Una ilusión en ruinas. Una parte de él moría un poco más cada vez que la veía. No sentía verdadero amor por él, eso estaba claro. No había nada de lo que ella escribió, tal vez en un esfuerzo por entretenerse, había sacado partes de novelas u obras de teatro, y los copió en las cartas, mientras que el había creído en una ilusión. 

Sabía que Belén y sus padres esperaban ofertas de matrimonio, ahora que la temporada estaba llegando a su fin. Su madre, en particular, había estado insinuando en gran medida sobre el matrimonio, la dote, las promesas de hermosos hijos y la tranquilidad doméstica. Él no estaba en condiciones, sin embargo, de ser un marido adecuado para nadie. 

Con temor mezclado de alivio, Peter fue a la residencia Chavanne en Londres para despedirse. Cuando él le pidió permiso para hablar en privado con Belén, su madre los dejó en la sala durante unos minutos con la puerta entre abierta. 

—Belén: Pero. . . pero. . . — Dijo consternada cuando le dijo que estaba saliendo de la ciudad. — No te irás sin primero hablar con mi padre, ¿Cierto? 

—Peter: ¿Hablar con él acerca de qué? — Preguntó a pesar de que lo sabía. 

—Belén: Supongo que te gustaría pedir su permiso para que me cortejes formalmente — dijo mirándolo indignada. 

Miro sus ojos directamente. 

—Peter: Por el momento, no estoy en libertad para hacer eso. 

—Belén: ¿Que no estas en libertad? – se levantó de un salto, obligándole a pararse, y le lanzo una mirada de furia desconcertada. — Por supuesto que sí. No hay otra mujer, ¿verdad? 

Por un momento la imagen de Lali cruzó su mente.

—Peter: No 

—Belén: ¿Tus negocios están asentados, y tu herencia está en orden? 

—Peter: Sí. 

—Belén: Entonces no hay razón para esperar. Sin duda has dado toda la impresión de que te preocupas por mí. Sobre todo desde que regresaste, me dijiste tantas veces cómo habías anhelado verme, lo mucho que había significado para ti... ¿Por qué se han enfriado tus pasiones? 

—Peter: Esperaba…deseaba que fueras como en las cartas.— hizo una pausa, mirándola de cerca. — Me he preguntado muchas veces. . . ¿Te ayudó alguien a escribirlas? 

A pesar del rostro angelical de Belén, la furia en sus ojos era exactamente lo contrario de la serenidad celestial. 

—Belén: ¡Oh! ¿Por qué siempre me preguntas acerca de esas entupidas cartas? Fueron sólo palabras. Las palabras no significan nada! 

“Usted me ha hecho darme cuenta de que las palabras son las cosas más importantes en el mundo. . . “ 

—Peter: Nada — repitió mirándola. 

—Belén: Sí — le miró algo apaciguada cuando vio que había ganado toda su atención. — Estoy aquí, Peter. Soy real. No necesitas esas tontas cartas viejas, ahora me tienes. 

—Peter: ¿Qué pasa cuando me escribiste acerca de la quinta esencia? — preguntó. —¿Eso no significa nada? 

—Belén: ¿La que? — lo quedó mirando, ruborizada. — No puedo recordar lo que quería decir con eso. 

—Peter: El quinto elemento, según Aristóteles. — dijo con dulzura. 

Su color desapareció, dejando el hueso blanco. Parecía una niña inocente atrapada en un acto de malicia. 

—Belén: ¿Qué tiene que ver con nada? – Exclamó refugiándose en la ira. — Quiero hablar de algo real. ¿A quién le importa Aristóteles? 

“Me gusta la idea de que hay un poco de luz en cada uno de nosotros. . .” 

Ella nunca había escrito esas palabras. 

Por un momento, Peter no pudo reaccionar. Un pensamiento detrás del otro, como las manos de los hombres en una carrera de antorchas. Una mujer completamente diferente le había escrito. . . con el consentimiento de Belén. . . había sido engañado. . . Cande debe haber sabido. . . le habían hecho la atención. . . y luego las cartas se habían detenido. ¿Por qué? 

"No soy quién crees que soy. . . " 

Peter sintió un nudo en su pecho, escuchó una escofina de algo que sonaba como una risa. 

Belén se echó a reír también de puro alivio. No tenía ni idea en el infierno que había causado su amarga diversión. 

¿Si hubieran querido hacer un tonto de él? ¿Si hubiera sido concebido como una venganza por su pasado? Por Dios, que iba a encontrar quién lo había hecho, y por qué. 

Había amado y había sido traicionado por alguien cuyo nombre no conocía. Él la amaba todavía que era la parte imperdonable. Y ella pagaría, quien quiera que fuese. 

Se sentía bien tener un propósito nuevo, a alguien que cazar con el propósito de causar daño. Se sentía familiar, era como antes. Su sonrisa, delgada como un hilo, corto a través de la furia fría. 

Belén le miró con incertidumbre. 

—Belén: ¿Peter? — Balbuceó. — ¿Qué estás pensando? 

Se acercó a ella y la tomó por los hombros, pensando en lo fácil que sería deslizar las manos hasta el cuello y apretarlo. Su boca formo una sonrisa encantadora. 

—Peter: Sólo en que tienes razón — dijo. — Las palabras no son importantes. Esto es lo importante. – la besó lentamente, con habilidad, hasta que sintió su cuerpo delgado relajarse. Belén, ella hizo un sonido de placer, con los brazos rodeando su cuello. — Antes de irme a New Hampshire — murmuró Peter en contra de su ruborizada mejilla, — Voy a pedirle a tu padre permiso formal para cortejarte 

—Belén: Oh, sí — exclamó con el rostro radiante. — ¿Oh, Peter. . . Qué debo hacer para tener tu corazón? 

—Peter: Tienes mi corazón — dijo con voz apagada, mientras que su fría mirada estaba clavada en un punto distante de la ventana. 

Sólo que no tenía un corazón que dar. 

Continuará...

mmm por lo menos ya tiene la certeza de que Belén no escribió las cartas! :S

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